Если мой маньяк убьет меня однажды, я прошепчу: "Слава Богу...", на последнем вздохе. Ведь я тогда буду знать, что это было сделано не твоими руками и мое сумасшествие вытекло сквозь пальцы гордости, сжимавшей горло долгие годы, пока мы не общались. А твой теплый запах заполнил легкие на последнем вздохе, изрисовывая рай твоими фантазиями и отпуская всю боль со мной, в непонятноеместокудавсемыпопадаемпослесмерти.